El Tuerto Cojo

A pesar de que vuelen tantos pájaros en el cielo, mi garganta se sigue llenado de cemento, sin término, siempre llena. A pesar del peso, que siempre aumenta,  sigo cuatro centímetros sobre el suelo, a ocho kilómetros bajo el cielo,  la gravedad nunca fue muy amiga mía. A pesar que ya no me quede mucho de los ojos, veo siempre el de ustedes, por mucho que parezca que yo también los tengo, usándolos para mirar hacia adelante, al igual que ustedes. Quizá ustedes y sus ojos son los que le hacen la pelea a la gravedad, ustedes y sus ojos, que no saben medir las distancias, sobre todo las que se dirigen hacia arriba. No me mal interpreten, adoro que solo sepan mirar hacia adelante, amo, tanto como a ustedes, que nunca sepan que siempre estoy mas lejos de este mundo que ustedes. Me encantaría que pudieran ver los pájaros, sin que yo les haga sombra con el sol, claramente mi silueta no se parece a la de un pájaro, pesa mucho más, como un monumento arquitectónico, lleno de cemento.

  Te tienes que imaginar caminando, Así, Pie detrás del otro, Sí, Pie detrás del otro, ¿Lo lograste?, Muy bien, tienes neuronas, ¿Te parece si celebramos?, Tienes neuronas, no estás loco, no estás loca, ¿Te parece si celebramos?. Caminas, Yo sé que quizá no lo quieres, Caminas igual,  No sé si eso se celebre, Pero se avanza igual, Lamentablemente se avanza igual. No te quiero hacer pensar que tienes ojos, Ni mucho menos que esos ojos tuyos, Por mucho que no quieras, Pueden mirar, Pueden mirar mucho, Mejor imagínate una manzana, Sí, muy cliché el ejemplo de la manzana, Espero no tengas afantasia, ¿Afantasia?, Es la incapacidad de visualizar imágenes en la mente, Sí, terrible, Por eso te digo, Por eso te propongo, ¿Te parece si celebramos?.

  Se tuviera que apostar, Lo haría al hecho de que nunca más, Nunca más tendrás un amado poeta, Lo cual leído de una manera, Muy rebuscada por cierto, Puede sonar a una tragedia, De otra forma, Mucho más real, Podría ser un milagro, Porque algo de milagro hay en que nunca más te pase algo que ya te pasó. Nunca más tendrás un amado poeta, Que suerte la tuya, Alguien que ya no te llore papeles, Alguien que ya no te converse con algunos muertos, Inventados obviamente, Alguien que ya no mire el cemento con ternura, Alguien que ya no coma a tu lado sin hambre, Porque su estómago se quedó dormido, Solo para ti, Alguien que ya no te diga que hay solo dos cosas que siempre valdrán la pena, Y con pena digo pena, sufrimiento, herida, Solo dos cosas: El arte y el amor. Nunca más tendrás un amado poeta, Que agradable situación, No más, no de nuevo, No más palabras escondidas prometiendo que podrás respirar, En el peor de los casos, El aire que se parece al agua, ¿Te imaginas poder respirar deb...

La distimia podría ser una flor. Busque un lugar público de bajo flujo, en el cual haya libre acceso y se prohíban los animales (una cafetería por ejemplo). Póngase de rodillas en un lugar dónde interrumpa el flujo de personas y quédese quieto mirando un punto fijo con la cara más plana posible, si algunas personas se comunican de alguna manera con usted ignórelos. Piense en todo lo que hizo para llegar a este punto en su vida y arrepiéntase, con el ímpetu de la impotencia y la rabia, pero no lo exprese de ninguna manera en su cara. Quédese ahí un tiempo mínimo de una hora, la idea es que encuentre el desagrado en sus acciones y se sienta totalmente incómodo con su existencia. Cualquier contingencia se debe ignorar salvo que, y esto es imperativamente importante, entre un perro al espacio. De ser el caso rompa todo protocolo indicado y hágale cariño en la cara al perro pidiéndole perdón llorando desorbitadamente. Con esto sienta que cualquier dolencia en su vida está siendo perdonada y...

  Acá, el lugar sin dimensiones, Donde las miradas se entuban, las periferias se nublan y los poetas gozan, Gozan con lágrimas rojas los logros de las melancolías, Las victorias de las tragedias. Acá, las ganas de existir se agotan, La vida pesa y las personas sufren, Sufren en rojo, Como si de una víscera abierta se tratase.

  El rojo del ojo (el que me queda) se me desbordó, La piel no sé si se tiñó o siempre fue así,  ¿Ahora se deja ver o se me está muriendo?, Ya tanta metáfora no sirve de mucho para aportar a los misterios que yo mismo fabriqué, Ser un discapacitado de lo feliz prometo nunca fue mi intención, Lamentablemente es lo único que hago bien.

Te envuelvo en mis cáscaras, Entera, Como trapos blancos intentando tapar vapores, Con la intención de inventarte, Inventarte para el complemento de todos mis huecos, Te hago existir en la ruina de todos mis cantos, Esos cantos que tanto me permitieron continuar con mi existencia, Te invento con un grito desesperado de volver a vivir, Volver a vivir la vida que tanta vida tenía, Tenía tanta vida, Con mentiras busco tanta vida, En ti, sin ser tú, busco tanta vida. ¿Cómo eres tú?, No ese tú que yo te invento, Sino tú, Sin fachadas perfectas, ¿Quién eres tú?, Tú, ¿Serás algún día la alteridad de mis heridas?, ¿De mis risas y mis planes?, ¿De mis fracasos y derrotas?, ¿La verdadera otredad?. (24/06/25)

Ví por ahí, O leí, Ya no me acuerdo, “Si no sabes por qué te gusta una persona, entonces eso es amor”, Otras formas de gustar eran admiración, Interés, Deseo. ¿Pasará lo mismo con las penas?, Si sabes por qué estás deprimido, Entonces no es pena, Si no sabes, ¿Sería depresión?. Yo sé que cuando me interesa alguien, No tiene que ver, según esta sabiduría popular, con el amor, No sé por qué siempre, Siempre, Tiene que ver con la pena. (22/06/25)

Volviendo a pensar en las palabras, ignorando su etimología: Pienso en la palabra Descompensar, También, En la palabra Descomponer, Como si fueran sinónimos. Descompensar: La vida se viene encima, Incontrolablemente. Descomponer: Las cosas se pudren, Se mueren. ¿Será que, Al padecer en inmensa magnitud, Algo se pudre en nosotros?, Como si el afecto (efecto) de esa descomposición matara algo en el interior, Quizás ir matandose de a poco tiene algo que ver con crecer, Lo podrido se cae, Dando espacio a cosas nuevas. (22/06/25)