El Tuerto Cojo

Hoy se me reventaron los ojos, Tanta realidad, tanto presente, Todo, entró por los ojos en forma de huracán, Como un embudo finísimo. Los colores que me quedan, Solo en las memorias. ¿En qué momento la falta de futuro se volvió tan presente?, Creo no tener más opción, Intoxicarme de pasado. (04/03/25)

Me calma que la luz del sol que toque tu piel,  será la misma que verán mis ojos, todos los días. Todos los días el mundo te va a tener, y cuando seas feliz, que tengo la razón más lúcida para saber que así será, yo también lo seré, de una manera triste, seré feliz. Te amo para siempre, dentro de la misma luz que te tocará, y yo veré, detrás del sol. (26/09/24)

Hola amor, El de siempre,  Ese que tengo desde la primera vez que te lo dije, Ahí en el pasto,  Tú a contraluz. Te vengo a revivir nuevamente en mis memorias, Para que no mueras, Aunque duela, Para que no mueras, Aunque duela. Si te tengo solo en las heridas,  Bienvenida sea la sangre, La costra porfiada,  Esa que está a medio camino y se sale, Retrocediendo todo, Menos el tiempo. Existimos solo en mis memorias. (25/09/24)

  Hace un tiempo puse mi corazón en un frasco de vidrio, Como si fuese una vitrina, Se pueden ver muy bien sus fibras, Membranas grasas, vasos sanguíneos Se ve,  Como si su anatomía fuese lo único que debiera verse, Se ve, Como si estuviera expuesto en un museo. Nadie que lo vea verá,  Los sentimientos que estuvieron, Nadie que lo vea sabrá, Por qué se sacó alguien el corazón y lo puso ahí. Se transformó solo en imagen, Una imagen cárnica, flácida y café. Ahora ando por el mundo con un hoyo en el pecho, No se ve porque lo tapan mis ropas, Ahora ando por el mundo sin corazón, Ahora ando mejor, Mi corazón ahora es solo una imagen, La gente lo ve, nunca su interpretación rimará con la verdad.           (22/04/24)

Voy caminando mirando mis pies, Como cuidando de no caminar sobre mis pasos, Para no avanzar con ellos. Avanzo igual, Lamentablemente, avanzo igual. Voy a avanzar mucho, no siempre con los que quiero, Si no toco mis pisadas quizás no avance tanto. Avanzo igual, Lamentablemente, avanzo igual.  (11/04/24)

Voy a escribir un dispositivo de culpa, Una existencia, Una cosa, Una tinta sobre un papel, Que me recuerde que sé cual es el camino para crecer, Que no lo voy a tomar, Que voy a cometer el mismo error, Que voy a negar que la mala decisión es la mala decisión, Que voy a saber siempre que escribí esto,  Siempre. Ahora lo hago para torturar al futuro equivocado, Porque sí, Soy tan ansioso que debo hasta gestionar las razones de mis dolencias. Quizás, Solo quizás, ojalá que no, Me sirva de algo, De algo parecido a la valentía, Solo parecido, Porque los papeles no hacen milagros, No van a curarme de mi ontología: Ser un asqueroso cobarde de mierda. (29/03/24)

Me gusta de repente divagar en ignorancias, Es como inventar para resolver una contingencia, Pero sin nunca resolverla. Por ejemplo, no sé la etimología de las palabras creer y crear, Me gusta pensar que son lo mismo, Que creer en algo es crearlo, Como si el hecho de hacer existir algo deviene en tenerle fe, ¿Será entonces que me tengo que crear para creer en mí?. (03/02/24)

  En algún momento me dije que me perforarías justo justo en el centro, Para vaciarme y poder ver en mis paredes las gotas de lo que alguna vez fui, para que después te fueras y dejaras un capullo demolido, Como si se hubiera destruido algo que estaba por nacer. Pero me enseñaste a mirarnos con las yemas del alma, A conversar con las respiraciones y las memorias, Y pudiste no solo verme como yo nunca supe, Sino hacer que nuestras aguas saladas se hicieran dulces, Y con eso me hiciste sentir que todo lo que me era pareciera mentira, Como si me hubiera equivocado. (12/07/23)

Todos los días te miro y eres un poema, Distinto al que eras ayer, Eres un poema tan grande que no sé ni cómo ni dónde empezarlo, Lo único que se me ocurre es abrazarte, A veces desesperado te ahogo a besos, Pensando que así de alguna manera se dice lo que tengo que decir, Como si lo que tienen que decir esos poemas no se escribieran con palabras, Sino con el idioma de cómo rizan nuestras pieles, O cómo suenan nuestras miradas,  Ahí cuando cantan al unísono, Ahí cuando se cruzan en las pupilas, Ahí dónde parece que se manifiesta el amor. (12/07/23)

Tengo la idea que el arte es una necesidad, desde el creador o la creadora como un requisito de existencia. Hay veces que es como una herida infectada, que se drena sacando toda la pus, la pus como arte, solo se saca y se mira, huele mal, da asco, se le repudia. ¿Acaso no es lindo que un arte genere sensaciones más allá de la belleza, la ternura?, ¿no es lindo que el arte incomode?, ¿no es lindo que el arte duela?, ¿no es lindo el arte como las penas?, ¿acaso no es lindo llorar, como si las lágrimas fuesen la misma pus que es tan saludable sacarse?. (17/05/23)